Brechas

 Ladran. Maúllan. Remugan. Sienten. Pensamientos vienen. Pensamientos van. Hay que levantar el ánimo. No desesperar. Cuando la sierpe se enrosca, toca respirar. Pensar que pasará. Se sale, aunque vuelva a darte. Escucharte desde presente aquello que creíste destilar, y resultó ser un espejo acuoso al que te cuesta mirar. Tu voz, allí está. Han pasado los años. Casi veinte. Cuesta creerlo. Esta pantalla te lo revierte. Los escritos mezclados entre cajones aguardan en su silencio. La pantalla te los devuelve y en muchos casos sin esa carga del momento perdido. Tenerlos en libro y leerlos es saber que allí estarán para otro futuro en que tu no leerás.

 Último de noviembre  Mirar según cómo ese rastro que vas dejando te deja hueca y sin voz.  Casi veinte años son testigo. Un continuo en esos escritos. Muchos de ellos ajenos por olvido.

 ¡Qué bonito! Qué bonito cuando me quieres, cuando me amas. Me amabas. Ahora no me miras lo mismo. Parezco un estorbo en tu camino. La vida marchita y desgasta. Si volviera atrás me alejaría tras tu primera mirada distinta. No lo hice. No fui capaz. Me culpé. Me gritaste y empujaste. Me culpé. Me fui haciendo pequeña. Cada vez más insignificante. No sé cómo lo hiciste, pero me aislaste y dejaste arrinconada a la espera de tu magra aprobación. Al retorno de tu amor. Me engañó creerte, cuando quise marchar. Suplicaste y dijiste que no volvería a pasar. Tuya o de nadie, Ese fue el preludio de mi muerte. Separarse con la ley no basta. Vigilaste y ahogaste con tu cerco. Sin respetar la distancia. Sin dejarme aire para respirar.